漫漫冬夜,大雪纷飞。雪山之上,残破的庙宇中,昏黄的油灯之下,他摊开了一张白纸,磨好了墨,提起笔,却不知道要写下些什么。他呆呆的坐着,就像是一座没有生命的雕塑,桌上的油灯也仿佛被他身上孤独的气息所浸染,轻轻震颤着,将他瘦弱的身影投射在斑驳的墙壁上,单薄而又苍凉,跳动的火苗在他眸中倒映着,荡漾起如水的波纹。他忽然丢掉笔,用手指蘸满墨水,疯狂地画了起来。他是用最原始的冲动,完成的这幅作品,那是一张张面孔,那些都是他的朋友,他记得起他们每个人的音容笑貌,尽管他已经有些记不起清们的名字。现在他们都已经不在了,留给他的,只有无尽的回忆。他低头看了看挂在脖子上的玉佩,回忆着曾经某个人对他说过的话。那个人说,玉是这世界上最贵重的东西,他不信。那个人说,玉里藏着回忆,有些事情只发生在一瞬之间,你却要用一生的时间去追忆。那时的他并不明白,那个人说的并不是玉,而是人,可当他真正开始有些明白的时候,那个人却已经故去很多年了。他推开门,走进了肆nuè的风雪之中,向远方驻足凝望。纯洁的雪花承载着无瑕的灵魂缓缓飘落,没有一点声音,却在空气中留下无数道白sè的轨迹,最终飘落在脚下这片庄严肃穆的大地上,归于虚无,像极了一个人