送走了这帮有意思的音乐青年，我回到屋内，发现老大姐老老实实地坐在那里。

我上前去给她擦过了手，又把她穿脏了的外套脱了下来，在院儿里打了盆水，放进去泡着了。

“老大姐，明天带你去看戏怎么样？”我一边搓着衣服一边问道。

“看什么戏？”

“我也不道呢。”我说道，“赶上什么看什么，您爱看戏不？”

“我没看过。”她摇摇头，转向我，一脸茫然地问道，“不是……你是谁啊？你怎么在我家？”

“老大姐，我是您儿子。”

“你怎么可能是我儿子？我儿子六岁呢。”她无奈地摇摇头，随后转脸儿盯着电视机，“儿子怎么可能叫我老大姐？”

是啊，儿子怎么可能叫您老大姐。

我也不想叫您老大姐。

我抬头看向墙面，那里始终挂着我六岁时候的照片。

您各位有过这样的感觉吗？

人活在这世上，通常要比我们想象中的困难不少。

这座城市的胡同儿就像是人身上铺开的血管儿，密密麻麻的满哪儿都是。

冬天的早晨六点半，地铁上已经是满满登登的人，下饺子似的被塞进了车厢。

那人山人海的场面就像是夏侯惇定睛瞧那路易十六，一眼都他妈望不到头。

他们被关在铁箱子里，有人想出去，有人想进去。

全国各地有很多人都来到这座城市寻梦，他们带着无与（本章未完，请翻页）